Tras las Huellas de Julio Denis

jueves, 31 de octubre de 2024

Que es la dendrología

Publicado por Jorge Manuel Fariña Zerboudakis No hay comentarios.:

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Etiquetas: Luthería

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El crecimiento humano se produce con esfuerzo, voluntad y sacrificio, pero vale la pena porque de esta manera, se recogen los frutos que hacen que la vida sea hermosa. Fortu

Cuando llueve comparto el paraguas, si no tengo paraguas, comparto la lluvia. E. Febbraro.

Lo importante en la vida es volar alto...

Para los espíritus pobres, la naturaleza es gris. Para los espíritus curiosos, el mundo entero arde y brilla con luz intensa.... R. W. Emerson

¿Quién soy?

Jorge Manuel Fariña Zerboudakis

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Ten el tesón del clavo enmohecido, que ya viejo y ruin vuelve a ser clavo; no la cobarde intrepidez del pavo que amaina su plumaje al primer ruido. P.B. Palacios (Almafuerte)

Según textos de aeronáutica, el abejorro no puede volar a causa de la forma y el tamaño de su cuerpo en relación a la superficie alar. Pero el abejorro no lo sabe por eso sigue volando.
Igor Sikorsky

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"Yo creo que desde muy pequeño mi desdicha y mi dicha al mismo tiempo fue el no aceptar las cosas como dadas. A mí no me bastaba con que me dijeran que eso era una mesa, o que la palabra "madre" era la palabra "madre" y ahí se acaba todo. Al contrario, en el objeto mesa y en la palabra madre empezaba para mi un itinerariomisterioso que a veces llegaba a franquear y en el que a veces me estrellaba."
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Alguien que constantemente vive, ve, oye; sospecha, espera, sueña cosas extraordinarias; alguien al que sus propios pensamientos lo golpean como desde fuera, como desde arriba y desde abajo, constituyendo su especie peculiar de acontecimientos y rayos; acaso él mismo sea una tempestad que camina grávida de nuevos rayos; un hombre fatal, rodeado siempre de truenos y gruñidos y aullidos y acontecimientos inquietantes. Un ser que con frecuencia huye de sí mismo, que con frecuencia tiene miedo de sí, pero que es demasiado curioso para no "volver a sí" una y otra vez.

Yo no soy un hombre, soy un campo de batalla.

Nietzsche

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